viernes, 11 de diciembre de 2009
miércoles, 13 de mayo de 2009
Roads
Escuchar con Música... Please
Fotos by Irene Muset (Escondite de momentos)
Luces de neón en movimiento como una arteria de luz sobre la noche. Un naranja alucinado vibra electricamente en una estela de rumbos y de minutos de radio.... entre paredes arboladas desaparecen los ojos curiosos del viajero sobre un decorado agreste de maleza, tierra, chasis e interminables curvas. La velocidad transmuta el paisaje por el espejo de una ventana medioabierta en una fracción de colores y formas repetitivas que se materializan sobre los rostros
parados. Luz hacia la tarde, luz entre laderas umbrosas, luz sobre la luz...
Quien escribiría ese graffitti en ese vagón, cuántos ojos lo habrán visto, por donde habrá circulado y quién habrá reparado en él. Un graffitti sobre un vagon... distancia, tiempo, destino... botella de naúfrago sobre un mar de raíles... pared en movimiento bajo miradas invisibles, nómada y sedentario a la vez... como la inscripción de una bala. Eternidad de un segundo como pincelada en el viento, buen viaje tatuaje rebelde... Buen viaje graffitti viajero.
Fotos by Irene Muset (Escondite de momentos)
Luces de neón en movimiento como una arteria de luz sobre la noche. Un naranja alucinado vibra electricamente en una estela de rumbos y de minutos de radio.... entre paredes arboladas desaparecen los ojos curiosos del viajero sobre un decorado agreste de maleza, tierra, chasis e interminables curvas. La velocidad transmuta el paisaje por el espejo de una ventana medioabierta en una fracción de colores y formas repetitivas que se materializan sobre los rostros
parados. Luz hacia la tarde, luz entre laderas umbrosas, luz sobre la luz...
Quien escribiría ese graffitti en ese vagón, cuántos ojos lo habrán visto, por donde habrá circulado y quién habrá reparado en él. Un graffitti sobre un vagon... distancia, tiempo, destino... botella de naúfrago sobre un mar de raíles... pared en movimiento bajo miradas invisibles, nómada y sedentario a la vez... como la inscripción de una bala. Eternidad de un segundo como pincelada en el viento, buen viaje tatuaje rebelde... Buen viaje graffitti viajero.
viernes, 8 de mayo de 2009
Dama o Drama de ojos tristes
Escuchar con música... please
Eso que al parecer “viene” no ha “ido”
Eso que al parecer “ha ido” “no fué”
Por que la vida es un gran sinsentido
De lo que pudo “haber sido” y “no és”
Si al destino le sumas cinco
Si al pasado le restas diez
Te quedaras atado a tu sino
Como en un gran desatino
Por falta de madurez
Y si cuando quisiste no pudiste
Y cuando pudiste no quisiste
Hacer lo que NO hay que hacer”
Es que la vida es "Dama" de ojos tristes
Cuyo rastro tu perdiste
A la hora de nacer
Y volveras por las baldosas amarillas
Ha buscar lo que el viento se llevó
Y encontraras al cabo de una milla
Que te llega la noticia de que ella se marchó
Y quedara el remedio del recuerdo
Que estará grabado justo en medio
De una pompa de jabón
Y quedará la vida en la costumbre
De memorias en la cumbre
Del abismo del amor
Y si cuando pudiste no quisiste
Y cuando quisiste no pudiste
“Hacer” lo que SI hay que hacer
Es que la vida es "Drama" de ojos tristes
Cuyo rastro tu perdiste
A la hora de nacer.
Eso que al parecer “viene” no ha “ido”
Eso que al parecer “ha ido” “no fué”
Por que la vida es un gran sinsentido
De lo que pudo “haber sido” y “no és”
Si al destino le sumas cinco
Si al pasado le restas diez
Te quedaras atado a tu sino
Como en un gran desatino
Por falta de madurez
Y si cuando quisiste no pudiste
Y cuando pudiste no quisiste
Hacer lo que NO hay que hacer”
Es que la vida es "Dama" de ojos tristes
Cuyo rastro tu perdiste
A la hora de nacer
Y volveras por las baldosas amarillas
Ha buscar lo que el viento se llevó
Y encontraras al cabo de una milla
Que te llega la noticia de que ella se marchó
Y quedara el remedio del recuerdo
Que estará grabado justo en medio
De una pompa de jabón
Y quedará la vida en la costumbre
De memorias en la cumbre
Del abismo del amor
Y si cuando pudiste no quisiste
Y cuando quisiste no pudiste
“Hacer” lo que SI hay que hacer
Es que la vida es "Drama" de ojos tristes
Cuyo rastro tu perdiste
A la hora de nacer.
lunes, 4 de mayo de 2009
Mil Maneras
Escuchar con música... please
Mil maneras
Como ese fánatico que silba en un concierto
como esos lunáticos que miran a un confín
como un soñador que sueña estar despierto
como los fuegos fatuos que se niegan a morir
Como un presidiario que se agarra a unos barrotes
como un calendario que no quiere pasar
como una amapola al pie de unos cascotes
como una baldosa que no quieres pisar
Como una "llave" que quiso ser "pestillo"
como un tranvía que no salió de la estación
como un diamante que perdió todo su brillo
como un microbio perdido en Nueva York
Como la corta vida de una caja de bombones
como la corte itinerante de Aquisgrán
como la resaca del alma a los temores
como la soledad del Lobo y del Chacal
Como una mosca que no oye su zumbido
como un Cupido que no oye zumbar su corazón
como un corazón que bombea hiel en sus latidos
como un latido que va a contra reloj
Como unas rosas que no salieron olorosas
como unos asnos que tocan flautas al azar
como los romanos persiguiendo a los celotas
como una cumbre esplendorosa bajo el mar
Como una fragancia que llega de la nada
como unos maniáticos jugando al ajedrez
como un francés musitando una balada
como mil chinos balanceandose a la vez
Mil maneras de soñar, de pensar y de sentirse
de estar alegre, confundido o triste
mil maneras de ser y comportanse
mil maneras de ver la vida al DESPERTARSE
Como un jarrón recompuesto en mil pedazos
como un espejo que nunca se partió
como un vaquero que muere de pronto de un balazo
como una bomba que no estalló por compasión
Como un ludopata que se ha desanimado
como un Cervantes que no sabe que escribir
como un niño de corazón desa-mimado
como un apóstol que da sin recibir
Como una jaula enamorada de un canario
como un "todo a cien" que nunca se vendió
como un demonio que escondía un relicario
como Rambo rodando un culebrón
Como un guarda jurado vigilado
como un tornado que entró en una prisión
como la suerte, como el azar, como los hados
como la "Schiffer" enganchada al salchichón
Como U2 tocando en un desierto
como una niña embobada en "Asunción"
como un tranvía por un raíl de pavimento
como un "Rey" de copas perdido en Benidorn
Como una monja que se habituó a llevar los hábitos
como una esperanza que se licuó en el corazón
como una noche en la "suite" de un campanario
como un minusvalido ganando un maratón
Como la piedra angular de nuestras vidas
como un unicornio desterrado por genial
como la música que acicala nuestras almas
como las tarjetas del Vía Digital
Mil maneras de soñar, de pensar o de sentirse
de estar alegre, confundido o triste
mil maneras de ser y comportarse
mil maneras de ver la vida al ACOSTARSE
Mil maneras
Como ese fánatico que silba en un concierto
como esos lunáticos que miran a un confín
como un soñador que sueña estar despierto
como los fuegos fatuos que se niegan a morir
Como un presidiario que se agarra a unos barrotes
como un calendario que no quiere pasar
como una amapola al pie de unos cascotes
como una baldosa que no quieres pisar
Como una "llave" que quiso ser "pestillo"
como un tranvía que no salió de la estación
como un diamante que perdió todo su brillo
como un microbio perdido en Nueva York
Como la corta vida de una caja de bombones
como la corte itinerante de Aquisgrán
como la resaca del alma a los temores
como la soledad del Lobo y del Chacal
Como una mosca que no oye su zumbido
como un Cupido que no oye zumbar su corazón
como un corazón que bombea hiel en sus latidos
como un latido que va a contra reloj
Como unas rosas que no salieron olorosas
como unos asnos que tocan flautas al azar
como los romanos persiguiendo a los celotas
como una cumbre esplendorosa bajo el mar
Como una fragancia que llega de la nada
como unos maniáticos jugando al ajedrez
como un francés musitando una balada
como mil chinos balanceandose a la vez
Mil maneras de soñar, de pensar y de sentirse
de estar alegre, confundido o triste
mil maneras de ser y comportanse
mil maneras de ver la vida al DESPERTARSE
Como un jarrón recompuesto en mil pedazos
como un espejo que nunca se partió
como un vaquero que muere de pronto de un balazo
como una bomba que no estalló por compasión
Como un ludopata que se ha desanimado
como un Cervantes que no sabe que escribir
como un niño de corazón desa-mimado
como un apóstol que da sin recibir
Como una jaula enamorada de un canario
como un "todo a cien" que nunca se vendió
como un demonio que escondía un relicario
como Rambo rodando un culebrón
Como un guarda jurado vigilado
como un tornado que entró en una prisión
como la suerte, como el azar, como los hados
como la "Schiffer" enganchada al salchichón
Como U2 tocando en un desierto
como una niña embobada en "Asunción"
como un tranvía por un raíl de pavimento
como un "Rey" de copas perdido en Benidorn
Como una monja que se habituó a llevar los hábitos
como una esperanza que se licuó en el corazón
como una noche en la "suite" de un campanario
como un minusvalido ganando un maratón
Como la piedra angular de nuestras vidas
como un unicornio desterrado por genial
como la música que acicala nuestras almas
como las tarjetas del Vía Digital
Mil maneras de soñar, de pensar o de sentirse
de estar alegre, confundido o triste
mil maneras de ser y comportarse
mil maneras de ver la vida al ACOSTARSE
sábado, 2 de mayo de 2009
Romance nocturno
Escuchar con música please
Luna de dos (Anónimo)
María cuando sonrié es ajena a su sonrisa. Todo cuanto dice es ya añejo tras salir de sus encarnados labios
Vuelan sus palabras entremezcladas con las aterciopeladas ondas de sus ojos que tan solo él vé y escucha.
Sus contornos azulados se proyectan en el aura del inventario... a saber, un techo, un corredor y a su frente... su eterno compañero colgado .
Pasan los días y nadie observa ya los cuadros...
esperan el plumero sedoso que tanto gusta a María, esperan el brindar de copas, la sombra del fuego que les mece los ojos y luce los marcos. Esperan ansiosos el sueño del vivo, para fusionarse en un abrazo. Valdemar quiere a María su eterno amor de mobiliario. Y cuando todos duermen el rosicler de sus mejillas patina sobre la pátina de sus barnizados labios. Llueve afuera y el agua despierta al rosal, María sonrié...
- ¿Las planté para ti recuerdas? Valdemar musita a su lado.
Y ella le besa y se aspiran intensamente hasta que sus almas ya están en sus venas de acuarela, la noche herida de muerte cede, en las crepúsculares calles ya muele el pan el panadero y tuercen los bolsos las aceras, muere la noche y vertiginosa cae la mañana . Todo vuelve a empezar y sus palabras entremezcladas con las aterciopeladas ondas de sus ojos se proyectan sobre él... su eterno compañero colgado.
Luna de dos (Anónimo)
María cuando sonrié es ajena a su sonrisa. Todo cuanto dice es ya añejo tras salir de sus encarnados labios
Vuelan sus palabras entremezcladas con las aterciopeladas ondas de sus ojos que tan solo él vé y escucha.
Sus contornos azulados se proyectan en el aura del inventario... a saber, un techo, un corredor y a su frente... su eterno compañero colgado .
Pasan los días y nadie observa ya los cuadros...
esperan el plumero sedoso que tanto gusta a María, esperan el brindar de copas, la sombra del fuego que les mece los ojos y luce los marcos. Esperan ansiosos el sueño del vivo, para fusionarse en un abrazo. Valdemar quiere a María su eterno amor de mobiliario. Y cuando todos duermen el rosicler de sus mejillas patina sobre la pátina de sus barnizados labios. Llueve afuera y el agua despierta al rosal, María sonrié...
- ¿Las planté para ti recuerdas? Valdemar musita a su lado.
Y ella le besa y se aspiran intensamente hasta que sus almas ya están en sus venas de acuarela, la noche herida de muerte cede, en las crepúsculares calles ya muele el pan el panadero y tuercen los bolsos las aceras, muere la noche y vertiginosa cae la mañana . Todo vuelve a empezar y sus palabras entremezcladas con las aterciopeladas ondas de sus ojos se proyectan sobre él... su eterno compañero colgado.
La hora bruja
Escuchar con música... please
Audrey Hepburn
ALICSE
Una caravana circense va de pueblo en pueblo entre paisajes nublados y caserones ruinosos.
Los charcos llenan de barro las medias de las bailarinas y los pastos tiñen de verde los ojos mientras
los niños miran inquietos al bosque creyendo ver sombras entre las hayas. Quizás fuese verdad el cuento que el "Gran Timoteo" contó por la noche a la luz del fuego y el sonar triste de su guitarra. El cuento de un cuento que sólo los mas viejos recuerdan, el de una joven mujer desgraciada a la que quemaron por bruja por estos parajes en una noche de luna plateada de fuego. Dicen algunos que la bella Alicse aún se deja ver a los viandantes cuando la hora bruja llega. Los graznidos opacos de los cuervos persiguen y dan color al "Gran Timoteo" y su circo a través de la campiña, el rocío de la mañana se nos mete en las venas y los payasos ateridos por el frío descomponen su sonrisa en una mueca triste de pintura trasnochada y seca. El crujir de las ruedas de madera ahoga el silencio en el fango y de mano en mano circulan tazas herrumbrosas con café aguado y caliente. El viento ulula entre los árboles y cuando un trueno suena aparece a lo lejos sentada una mujer joven vestida de negro que con la mirada perdida mira al camino con una vieja y pesada maleta a su lado. Sonía, la pitonisa se acerca y le acerca su taza ¿cómo te llamas niña? Y cuando dice su nombre todos los rostros se giran hacía lo más profundo del bosque buscando el nacimiento del viento de donde sale su voz... Alicse. Al mirar de nuevo al camino, la pitonisa acaricia su sedoso cabello negro mientrás musita: La única manera de retener a una bruja es acariciandole el pelo. Alicse sonrié y nos sigue cogiendo de la mano al pequeño Guillermo, Brandel el forzudo se encarga de su maleta y todo transcurre en un meláncolico silencio. La comitiva tiene un nuevo integrante y a nadie pasa desapercibido el olor que emana ahora del bosque, quizás lo huebieramos respirado antes pero nunca lo habíamos sentido así. De Pronto una voz que llega del Monte nos hace girarnos de nuevo: “Alicse... Ha desaparecido”. Seguimos nuestro camino entre la maleza y las piedras que salpican el sendero. Mientrás el "Gran Timoteo" llora y sonrié a la vez.
La historia me la inspiró una película de la infancia que se llamaba "La hora bruja" de Jaime de Armiñan. La banda sonora de la peli era esta... la gymnopedie nº 1 de Erik Satie. La bruja era Victoria Abril y se llamaba Saga... me encantaría volver a ver esa peli.
Audrey Hepburn
ALICSE
Una caravana circense va de pueblo en pueblo entre paisajes nublados y caserones ruinosos.
Los charcos llenan de barro las medias de las bailarinas y los pastos tiñen de verde los ojos mientras
los niños miran inquietos al bosque creyendo ver sombras entre las hayas. Quizás fuese verdad el cuento que el "Gran Timoteo" contó por la noche a la luz del fuego y el sonar triste de su guitarra. El cuento de un cuento que sólo los mas viejos recuerdan, el de una joven mujer desgraciada a la que quemaron por bruja por estos parajes en una noche de luna plateada de fuego. Dicen algunos que la bella Alicse aún se deja ver a los viandantes cuando la hora bruja llega. Los graznidos opacos de los cuervos persiguen y dan color al "Gran Timoteo" y su circo a través de la campiña, el rocío de la mañana se nos mete en las venas y los payasos ateridos por el frío descomponen su sonrisa en una mueca triste de pintura trasnochada y seca. El crujir de las ruedas de madera ahoga el silencio en el fango y de mano en mano circulan tazas herrumbrosas con café aguado y caliente. El viento ulula entre los árboles y cuando un trueno suena aparece a lo lejos sentada una mujer joven vestida de negro que con la mirada perdida mira al camino con una vieja y pesada maleta a su lado. Sonía, la pitonisa se acerca y le acerca su taza ¿cómo te llamas niña? Y cuando dice su nombre todos los rostros se giran hacía lo más profundo del bosque buscando el nacimiento del viento de donde sale su voz... Alicse. Al mirar de nuevo al camino, la pitonisa acaricia su sedoso cabello negro mientrás musita: La única manera de retener a una bruja es acariciandole el pelo. Alicse sonrié y nos sigue cogiendo de la mano al pequeño Guillermo, Brandel el forzudo se encarga de su maleta y todo transcurre en un meláncolico silencio. La comitiva tiene un nuevo integrante y a nadie pasa desapercibido el olor que emana ahora del bosque, quizás lo huebieramos respirado antes pero nunca lo habíamos sentido así. De Pronto una voz que llega del Monte nos hace girarnos de nuevo: “Alicse... Ha desaparecido”. Seguimos nuestro camino entre la maleza y las piedras que salpican el sendero. Mientrás el "Gran Timoteo" llora y sonrié a la vez.
La historia me la inspiró una película de la infancia que se llamaba "La hora bruja" de Jaime de Armiñan. La banda sonora de la peli era esta... la gymnopedie nº 1 de Erik Satie. La bruja era Victoria Abril y se llamaba Saga... me encantaría volver a ver esa peli.
jueves, 30 de abril de 2009
El Patio Andaluz
Escuchar con música... please
Patio Andaluz en Sanlúcar de Barrameda
En un patio andaluz corre el agua
entre las columnas blancas aparece Clara
quiere tragarse el silencio con sus cabellos de plata
su figura, aún sujeta, da rienda suelta a su alma
El estanque refleja su mirada de balsa
su semblante és serio como corona de Palas
de sus pies se yerguen en gorgoritos de enagua
una risa infantil de fontana pagana
En un patio verdoso con sabor a mañana
colorean las paredes verdes manzanas
en la noche anterior con alumbre de sala
lloraba en penumbra agua de fragua salada
En el estanque se escucha un tanguillo de palmas
en su faz silenciosa reposan baladas gitanas
sus pestañas se cierran tras su peso de nana
mientrás rebosa en su pecho tempestades de calma
En un patio de sombra con aroma de playa
una estatua de mármol susurrante... se calla
caminando mantiene su rigidez lapidaria
mientrás sus tejidos aéreos vuelan por las terrazas
Dedicado a Irene con la que pasé dos maravillosos días entre flores. La música es el concierto de Aranjuez de Joaquín Rodrigo interpretada por John Williams (no es el mismo de Star wars y otras pelis.
Patio Andaluz en Sanlúcar de Barrameda
En un patio andaluz corre el agua
entre las columnas blancas aparece Clara
quiere tragarse el silencio con sus cabellos de plata
su figura, aún sujeta, da rienda suelta a su alma
El estanque refleja su mirada de balsa
su semblante és serio como corona de Palas
de sus pies se yerguen en gorgoritos de enagua
una risa infantil de fontana pagana
En un patio verdoso con sabor a mañana
colorean las paredes verdes manzanas
en la noche anterior con alumbre de sala
lloraba en penumbra agua de fragua salada
En el estanque se escucha un tanguillo de palmas
en su faz silenciosa reposan baladas gitanas
sus pestañas se cierran tras su peso de nana
mientrás rebosa en su pecho tempestades de calma
En un patio de sombra con aroma de playa
una estatua de mármol susurrante... se calla
caminando mantiene su rigidez lapidaria
mientrás sus tejidos aéreos vuelan por las terrazas
Dedicado a Irene con la que pasé dos maravillosos días entre flores. La música es el concierto de Aranjuez de Joaquín Rodrigo interpretada por John Williams (no es el mismo de Star wars y otras pelis.
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